Evangile selon Marc 4,35-41
35 Ce jour-là, le soir venu, Jésus leur dit: «Passons sur l’autre rive.» 36 Après avoir renvoyé la foule, ils l’emmenèrent dans la barque où il se trouvait; il y avait aussi d’autres barques avec lui. 37 Un vent violent s’éleva et les vagues se jetaient sur la barque, au point qu’elle se remplissait déjà. 38 Et lui, il dormait à l’arrière sur le coussin. Ils le réveillèrent et lui dirent: «Maître, cela ne te fait rien que nous soyons en train de mourir?» 39 Il se réveilla, menaça le vent et dit à la mer: «Silence! Tais-toi!» Le vent tomba et il y eut un grand calme. 40 Puis il leur dit: «Pourquoi êtes-vous si craintifs? Comment se fait-il que vous n’ayez pas de foi?» 41 Ils furent saisis d’une grande frayeur et ils se disaient les uns aux autres: «Qui est donc cet homme? Même le vent et la mer lui obéissent!»
Dès que l’eau s’écoule bruyamment, la fréquence de son pouls augmente. Une sueur froide perle sur le front, les mains tremblent, les doigts deviennent glacés, le souffle se fait court. La peur. Une peur mortelle. Il est l’un des 137 survivants de la catastrophe maritime qui, en septembre 1994, a frappé l’« Estonia », un ferry estonien, dans les eaux au sud de la ville de Turku, par une mer agitée. 852 des 989 passagers ont trouvé une mort effroyable.
Le 14 avril 1912, le paquebot de luxe « Titanic », en voyage inaugural de Southampton à New York, heurta un iceberg et sombra en moins d’une heure. 1.513 personnes périrent.
Le 30 janvier 1945, le « Wilhelm Gustloff » avait quitté la baie de Gdańsk avec plus de 10 000 réfugiés et membres d’équipage à son bord. Il fut frappé par trois torpilles du sous-marin soviétique « S 13 ».
9.343 personnes se noyèrent dans les eaux glacées de la mer Baltique.
Combien de réfugiés venus d’Afrique se sont noyés dans la Manche ?
Nul ne le sait.
En comparaison, les 13 passagers d’une embarcation sans nom, sur un lac intérieur en apparence inoffensif, semblent peu de chose. Pas de guerre. Pas d’iceberg. Tout au plus des rafales soudaines et imprévisibles rendant le petit lac de Génésareth dangereux.
Je ne souhaite pas attirer votre attention sur le danger. Je vous invite à écouter ce que raconte la Bible, dans le chapitre 4 de l’Évangile de Marc, après que le danger a été écarté. L’essentiel se joue dans le silence après la tempête.
Ils ont survécu. Une fois la mer calmée, Jésus interroge les douze rescapés : Pourquoi avez-vous si peur ? N’avez-vous donc pas de foi ?
C’est dans ce calme après la tempête que tout se décide.
J’ai crié vers Dieu :
Aide-moi, je me noie sous le poids de ma propre culpabilité, sous les reproches des autres.
Aide-moi, je me noie sous leurs exigences, j’étouffe dans mon passé.
Aide-moi, l’eau m’arrive jusqu’au cou, ils scrutent tout à la recherche de mes fautes.
Nous recevons chaque jour des conseils pour « mieux vivre ». Mais celui qui se satisfait du simple fait d’avoir échappé au danger manque une occasion précieuse.
La vraie question est posée maintenant :
Où est ta foi, ta confiance ?
Cela vaut aussi pour les personnes atteintes d’un cancer.
Ce n’est que lorsque j’accepte mon histoire, disent les psychologues, que je peux à nouveau en faire partie et la façonner.
Dans mon souffle retrouvé, après une opération réussie, un accident surmonté, une fuite ou une migration accomplie, Dieu me questionne. Maintenant que tu peux respirer à nouveau, où est ta foi ?
Se contenter de poursuivre la vie comme avant après une crise ne fait que me lier à la prochaine tempête.
Eugen Drewermann1 dit à ce sujet : La tâche essentielle de la religion est d’ôter la peur aux hommes, car :
La peur rend malade.
La peur épuise.
La peur rapetisse.
La peur rend craintif, soumis, dépendant.
Mais Jésus-Christ guérit. Jésus-Christ éveille.
L’Évangile ouvre, éclaire et libère.
« Évangélique » – la Bonne Nouvelle – devient « religion » lorsqu’elle libère les hommes de la peur :
La peur des rancœurs des autres.
La peur de ses propres fautes.
La peur d’un Dieu qui tiendrait des comptes minutieux.
La peur de son propre passé et de ce qui vient après.
Il est essentiel de savoir que Dieu supporte mes tempêtes, mes abîmes, mes peurs, mes opérations.
Il marche avec moi dans mes détours. Dieu est Celui qui demeure.
J’ai besoin de repères dans ma vie, de moments où l’on me rappelle que mon existence est bien ancrée, que ma vie est entre les mains de Dieu, que mon bateau a une ancre et que je ne suis pas seul.
Chaque culte, chaque prière, chaque silence après une tempête est une de ces occasions.
Dieu ne s’éclipse pas simplement parce que nous ne le remarquons pas. Dieu nous accompagne.
Il nous place Jésus-Christ à nos côtés.
Il nous rend libres.
Nous pouvons marcher la tête haute.
Notre petite foi peut grandir et guérir les blessures du passé.
Jésus nous invite à une autre confiance, l’opposé de l’inquiétude et de la peur. Il s’agit d’une foi qui réduit la peur et l’angoisse au silence, tout comme il a calmé la tempête sur le lac de Génésareth.
Jésus a une confiance infinie en la vie.
Toutes les histoires de l’Évangile où des hommes et des femmes repartent guéris après l’avoir rencontré en témoignent : « Ta foi t’a sauvé. » Il va même jusqu’à dire aux morts en apparence : « Lève-toi et marche. »
Celui qui pense que Jésus est un magicien abolissant les lois de la nature n’écoute pas ses paroles, il n’entend pas, il n’écoute pas vraiment. Jésus ne dit pas : « Je t’ai sauvé. » Il dit : « Ta foi – ta confiance – t’a sauvé. »
Confiance dans le don improbable et pourtant sans cesse renouvelé de la vie.
Déjà, la Bible hébraïque raconte ces histoires bouleversantes où le miracle de la vie l’emporte sur l’angoisse et la raison humaine. Moïse est sauvé des eaux du Nil, le peuple traverse la mer, la manne tombe du ciel.
Les récits abondent, où la vie continue, contre toute attente.
Écoutons la parole que Jésus nous adresse :
« Pourquoi avez-vous peur ? N’avez-vous pas encore confiance ? »
Cette parole, en apparence sévère, contient une promesse, une bénédiction. Jésus a confiance en ses amis. Le mot « encore » signifie qu’il compte sur la croissance de leur foi. Il leur fait confiance : ils apprendront à croire.
La confiance plutôt que le contrôle : un principe éducatif fondamental.
Faire confiance à un enfant au-delà de ce qu’il sait faire aujourd’hui,
cela l’élève d’une manière insoupçonnée.
Avoir foi, c’est faire confiance à l’autre, croire en lui plus que ce que l’on pense possible sur l’instant.
C’est pourquoi la confiance est l’opposé du contrôle. Le contrôle prévoit l’échec, anticipe le pire au lieu d’attendre le meilleur.
Cette histoire doit porter un autre titre.
Elle ne raconte pas seulement l’apaisement de la tempête.
Elle parle d’une foi en croissance.
Elle parle du silence au cœur de la tempête, de l’espérance au milieu de la catastrophe, de la paix au sein de la guerre, de la vie au sein de la mort.
« Pourquoi avez-vous peur ? N’avez-vous pas encore confiance ? »
Alors, exercez-vous à croire.
Allongez-vous, reposez-vous… et relevez-vous au cœur de la tempête !
Dans le calme après l’ouragan, Jésus pose cette question :
Où est donc ta foi ?
La tempête est son affaire.
Mais marcher debout après l’orage est la nôtre.
Les chrétiens ne cèdent pas à la peur des agités, qui se débattent dans des gestes spectaculaires.
Les chrétiens restent sereins, parce qu’ils savent que même dans la tempête, Dieu est proche. AMEN
1 Eugen Drewermann est un théologien, psychanalyste et ancien prêtre allemand, connu pour ses critiques de l’Église catholique et son approche symbolique et psychologique des textes bibliques.